泰罗拉的玻璃门廊不像是社会地位的标志，而是必需品。小床明显是睡觉用的，阿富汗毛毯下露出的床单很脏，枕头上都是头油的印子。
房间里一个人也没有，但在房间另一侧紧闭的门后传出了声音：搬家具时刮擦木地板的声音，忽高忽低的说话声。布莱克希尔听不清他们在说什么，但语调很明显，有人在发号施令，但其他人不服从。
正要敲门时，他注意到办公桌上的打印机旁立着一个牌子：有事请按铃。
他按了铃，等了一会儿，又按了一次，门终于开了，一个穿着丝质印花浴袍的年轻女孩走了出来。她没化妆，脸庞由于水汽和出油而泛着光。水沿着短短的黑色发梢滴到了脖子里，湿透的丝质浴衣紧贴在她身上。
“你有什么事？”女孩漫不经心地问。
“我想和泰罗拉先生谈谈。”
“他现在很忙，坐下吧。”
“谢谢。”
“我应该溺水的，但杰克没办法把水拍好。水应该看起来像密歇根湖，你明白吗？”
布莱克希尔礼貌地点了点头，表示明白。
“杰克对于溺水场景很不在行，”女孩补充说，“我不喜欢弄得全身一直湿乎乎的，依我说，被扎一刀要简单多了。但他们非要小题大做，弄得像密歇根湖。你不想坐下吗？”
“站着很舒服。”
“好吧，你有公事？”
“可以这么说，我叫保罗·布莱克希尔。”
“很高兴认识你。我叫诺拉·拉特。我该回去了，你要看杂志吗？”
“不用了，谢谢。”
“你可能要等很久。如果杰克这次能拍好，他很快就会出来。不然就要等很久。”
“我可以等。”
“我应该很容易被扎一刀的，”女孩说，“我会告诉杰克你在这儿等他。”
她留下一摊水和湿头发的气味。
诺拉·拉特，布莱克希尔重复着这个名字，猜测着她的年龄。大概二十五岁，只比海伦·克拉沃年轻几岁，但她们之间好像有代沟。海伦·克拉沃的年龄和时间无关，她是一个已近中年的女人，没有什么事情能让她保持年轻。她是被选中的受害者，不仅仅是伊夫琳·梅里克，命运本身也选了她做受害者。
这个想法让布莱克希尔很郁闷。他想忘了她，但她一直在他的意识里唠唠叨叨，像一个实现不了的誓言。
他看了看表，三点十分。起风了，泰罗拉隔间的门帘被吹进来又吹出去，壁炉上的蜘蛛网也呼呼啦啦的，烟囱里还有一只瞎忙的老鼠。
“你想见我？”
布莱克希尔转过身来。很奇怪，他没听到开门声，也没听到脚步声。
“泰罗拉先生？”
“是的。”
“我叫布莱克希尔。”
他们握了握手。泰罗拉四十出头，又高又瘦，微微驼着背，似乎是想让自己看上去矮一点儿。浓密的黑色眉毛在他说话时不耐烦地颤动着，像在无声地否认从他那过于柔软而富女性化的嘴唇里吐出的话。两缕铁灰色的头发如同平行的铁轨一样排在他的秃顶上。
“等一小会儿。”泰罗拉走向隔间，不耐烦地拉上了门帘。“这里太乱了，我的秘书在家休息，她得了腮腺炎。腮腺炎，都这个年纪了，我以为只有孩子才得这种病呢。找我什么事，布莱克希尔？”
“我听说你雇了，或者曾经雇过一个叫做伊夫琳·梅里克的女孩。”
“你从哪儿知道这事的？”
“有人告诉我了。”
