感恩苍凉。
许多年了。
少小离家。过去，是从未想过这是为什么的——为什么相遇了这么多人，却从不愿听人谈论几千里外的故土，也从不问任何人，她究竟美在何处，又何以胜甲天下。一个人间游子如此“心如止水”，情愿将钟情于故土的交流挡在心界之外，是因为命定与她同在，而她的绝美和深美，又是不可逾越的么？
也听过无数的口碑，见过无数的情不自禁的诗文“公证”，有同胞，有洋客，有古人，有今人，有时在他们的啧啧赞叹中，甚至没有别人插话的空儿——我那骆越故乡，我的桂林、柳江、阳朔、乐业、隆林、靖西和巴马……山如何，水如何，洞如何，凤尾竹好像是他们亲手栽种的，好像他们才是思乡的游子，历历如数家珍，美景多于过江之鲫……然而，那深邃而绝美的冥悟呢？那时空的“纯金”呢？那与生俱来的苍凉呢？就像人生如果也仅仅是一个游客而非真正“过客”的话，时间又会在哪儿停驻下来，与空间相遇，像被攫名为“中国结”的鲜红而纯朴的乡间“布锁儿”一样，一缕一缕地相互凝聚又齐翼绽升呢？
曾经沧海。
曾经沧海。……
曾经以为平静就是呵护，沉默就是同在。
于是一次次对自己也对故土这样说——绝美或深美都是不必印证，不必倾诉的，因为人与人不可复制，因为生命与经历注定不同，所以属于你的，也就只能唯己独有——唯你才有那样不属于游客之怨的阴天，那样连绵多日的“长脚雨”偶尔飘散的瞬间；那时天上奔涌着乌云，光线无边的柔暗，却清澈又透明，一种沧桑的清澈和透明，就像中国历代的修炼高人，即使永远不能抵达，也要执著地向往宁静致远的境界一样——境界，原来就是大自然，也是心灵的风雨疆场，在激烈的鏖战、相持之后，油然而悟的内涵呵。
只有悟出来的才是自己的，听来的、看来的、教出来的，从来就不算，从来就可忽略不计，就像苦难学术化、工具化，人性标签化、阉割化，本能、本性、本态层层叠叠地包裹了意识形态的“附加值”之后，其真实都绝对地可疑一样（例如爱情曾被纳入“封建礼教”的鞋帮，故而八十多年前，爱情自主竟也就成了“反抗封建礼教”的利器，于是彼此也就静止地“水准对称”了）。
于是苍凉，这时就像那截凸凹着悠悠往事的古城墙！拥挤的闲游者们即使看见，即使抚摸，也是无法祈盼那一块块磨损的裂藓石砖，开口说出真谛的。
阴雨天。北回归线颤动的阴雨天，那样从远古而至的绝美和深美，从来就像中年一样沉潜少言。她不属于游客的闲暇，只属于亲历的沧桑，属于几千年浸洇的东方血泊里，那和心灵一样无垠生长的柔暗青光——她是对苦难的珍惜，是葆有生命完整和活力的营地。在她之后，奇山妙水、竹林农舍，才真正地被洗得历历在目，纤毫毕现了，连锄刃的亮茬儿也在蓑笠的背影身后一晃一闪；而当瑶家愿唱才唱的山歌又向远方涌去之时，她们的清丽、高亢，又缓又长，也才一如古榕树同样地无忌无惮地野性呼吸！（多么奇异！被百越群山“困”住的自发山歌，从来就无遮无拦，高开远走，而在游子寄寓的鲁地平原，乡曲一旦有了“表演”的附加值，无论独唱、合唱，都如“文化”一般内缩了——自然的视野虽然辽阔，人的声音却咫尺回旋）这时，即使是在奔涌的乌云之下，灰水牛牵走的清贫童年，也是正常得不能再正常的了，也依然是不会向任何人讲述这样的幻觉的——每一次倾听火车头长鸣的汽笛，小牧童都会仰望云天，多少年都笃信那不可思议的巨吼，是上苍从高远的茫茫湖泊里，迅疾伸出一双泥茧模糊的大骨结巨手，匆匆拉网一般地收去的，就像“麻栏”[2] 里的火塘边，比富裕更丰盛的是一夜又一夜的传说与冬梦一样。她们伴着青蛙的图腾（娃、娲同音，女娲是青蛙的异化），伴着老爹蜕皮的竹水烟筒，简朴而寒寂，来了又去，去了又来……
这就是苍凉。这就是时空的遥望——在现代的成年操劳里，若无这样的驿站，时间，又在哪儿可以停下来，汇聚朴素的叩询与希望？哪怕游子五十年亲历的血与火，触手可及，却已经被遗忘与哂笑，重新捏成了奇形怪状的丧钟模样！？
那叩询与希望，也许正是时间的故乡，生命的源头罢。
世事变迁，命运莫测，岁月覆盖，厚厚迭迭……
