文/白云
那些为未来所预留的饱满的爱，那些夹之岁月零落的信笺，那些隽永留在明月里的少年的诗，以及那些潮起潮落的叹息与麦田里翻滚的忧郁，都在我的梦里翻来覆去地演绎。仿佛，我就是他们本身，是它们身躯血液中最深沉的魂。
有时，在孤鸟啼月的夜，我会回想一些旧的影子。倚在窗口，关着灯，肌肤裹满了月光的清冷。瞬间，我像是易安般惆怅婉约，又好似转眼间可以如金谷园的绿珠，果断地爱与恨，果断而决绝，果断地了结自己以成就永恒。有时我便在想，永恒究竟要用纯粹到无质的爱来砌起，还是一瞬间的果决，身披月光，走向明月。
其实，与《子夜歌》中相反。我不爱数学家，我爱诗人。非常非常爱。你可以不懂得买花，不会做饭，不会拖地，不会开车抽烟玩钞票，但你要懂得海的深沉，会偶尔在风拂的海岸像李商隐堆砌意象一样堆砌潮湿的细沙，会在暗风中吹着口琴，琴声随水汽飘荡得很遥远，与冥冥之中一些注定的命运隔天而对。揽镜自照般。我希望他着迷某一出戏，迷恋某两个朝代的画，会抚琴或者解棋，会在特定的节气远游一个古老的都或镇。他可以恋菊、恋柳、恋子规、恋鹧鸪，他可以仰天长笑，可以在晨曦未亮之时诵经咏史。他可以站在无名的花冢前吹起清笛，笛声穿越古老的丝路，蜿蜒进西域的胡音。
他可以留长须，可以留长发，可以穿汉朝的丝，宋朝的棉。他可以像唐人，骑胡骑，踏胡靴。可以“脚著谢公屐，身登青云梯”，在云间烟绕雾旋的朦胧之中，自叹自唉，自酌自饮。
他会站在后主凭过的栏前填一首没有下阙的词，只要他喜欢。他可以一边大叫一边书写一纸如张旭一样灵如蛟龙的狂草——秦汉的隶书也可以，只要他想要自己变成大汉的王，将公主嫁出或夺回都由他做主，遣兵入西域，感受从胡骑铁蹄间射出的风，荒凉的，有些冷硬的，瑟瑟的胡风。此刻，他变成祁连山前勇猛的将，挥手斩千骑，一呵出万军的将军。战马前，苍天下飘飞着“汉”字战旗，日光照耀，他成为荒城的天子，西域之王。
他完全可以不去挥鞭，不临清流长啸，不站在青峰之巅对河川呼喊，不像一个起义领袖的激愤。他会安静地坐在唐朝的月光前，给我讲那些旧到泛黄的故事。但我会努力去听，听长安的夜笛一般，听夜半的捣衣声，听灞陵柳断，城隅泣音。
我和他，像两个静止的人，在月光下陈列着美好的尸体，灵魂却在对话。我崇拜他因而爱他，我将他想象成李白。仙一样的才子。
我因为崇拜而滋生了纯洁而纯粹的爱。我可以扮一个书童，替他递觞，替他研磨，替他在深更中守护那盏晃晃幢幢的青灯。
因崇拜我可以卑微。他若是流虹，我便作流影；他若是古柳，我便作飞絮。我可以温柔一如古时的女子。铜镜、胭脂、香袋、钗环，我可以化作青江中被月影打碎的水，丝丝缕缕，牵牵连连，荡开无数涟漪。
你看，一个女子看似痴傻的言语，说起来便无止无休。
这样的句子放在考卷之中，会否被认为是疯癫少女的征婚标准？当然，这是句没必要的废话。
我觉得年轻的孩子总有许多的梦。不分时间的发生，是怪离的夜梦也是白日梦。不少孩子将梦抽离生活，做自己幻想中那样敢爱敢恨，正义又果决的人，做主角。去拯救道德，拯救文化，甚至拯救文明。是现实中这样的人太少了？还是社会并不导向人们做那样爱恨、正邪分明的人？或者，是孩子们彻底的错，昏天暗地的错。错误认为正义总是极端的，不可退而求其次。也许这样解释后，那些做梦做到天昏地暗的孩子会更加现实一些。放弃那些被现实的风一刮就破碎满地的“无聊的梦”。
