光阴的渡口

曹文生

让一个人谈虎色变的，只有光阴。

它冷漠，毫无悲悯之心，一转眼就吹白了双亲的头发，顺便也把我的前三十年吃掉。

此时，南窗下，一把生锈的镰刀，紧紧咬住了光阴。它原始的样子，仍在我记忆里活着。那时的它，仍有锋芒，它包裹着农耕文明的倔强；仅仅十年之久，它就老了，被时间淡忘。

要不是我胳膊上的旧疤，我也不会对镰刀的黑铁时代如此耿耿于怀。每当风起时，我的伤口，很疼，我被这疼带到童年的安静里。

童年，有一个数蚂蚁的孩子。

他躲在梧桐树下，看一只只蚂蚁，把童年的往事，搬进蚁穴。

安静，是那个时代的名片。

安静里，还保留着我的狡黠！

那时，我一个人，在母亲监督下，去数无花果的果子，我故意漏数掉几个，母亲居然信了。夜晚，人睡下后，我用漏下的那几个无花果，偷偷果腹。多年之后，我才知道，母亲的眼，是经受过苦难的，她能丈量一尺布，能估量一根针，这一眼看透的本事，是被生活逼迫的；这不算细微的无花果，她不可能数不清楚，这分明是她的关爱。

光阴，沉淀成一本字典，母亲在第一页上。时间，把她从光鲜一直写到苍老，她把自己的一生浓缩在这里。她一个人，沉默地躲在字典里，把村庄的每一条街、每一所房子，都细细地铺展开来。

从一个地方，到另一个地方，都挟裹在时间的流水里。哪里是渡口，谁也说不清楚。

“渡口”，是一个充满诱惑的词，或者是一个危险的词。

我想到溺水，想到晚渡。

暮色苍茫，是时候回家了。

这家，在光阴里，已变。

一个人，从母亲的此岸，被岁月摆渡到妻子的彼岸，中间的水，一直向东流去。我想起孔夫子的“逝者如斯夫，不舍昼夜”。母亲的岸，空了，时间充当了摆渡人。

身体渡河之后，我就抛弃了村庄。

一个人，在他乡，会莫名其妙地想起一些荒诞的事，譬如我身上的味道，是否还混合有麦子的气息。

一个人把身体扔了之后，只剩下灵魂了。我不知道如何去保鲜灵魂，我把它嫁接在文字里，写诗，写远方。

喜欢一个人，独坐灯下，打开一本书。最好是余华的《活着》，或者是一本马尔克斯的《百年孤独》，把生命的长度梳理清楚，再去分割一个纵向的河流。

也许，一个人，和一片青草，都属于村庄。只是，人面对黑暗，会怕，会自己吓自己。人远没有青草的涵养，青草，永远是安静的。