由此，写作便成了抵抗懵然的手段。行笔之际，他当是一个自觉的人，知道自己尽人事听天命的间歇，还必须觉醒片刻，即使这样的觉醒被囊括在时光更加庞然的蒙昧里。
不同于他摇曳的身份，他的小说与诗歌在气质上是一致的。令我感叹的是，这个应当是被现代主义滋养起来的写作者，难得地没有沾染上现代主义为人所诟病的那些坏习气。他的语言居然是可以用“朴素”来形容的，尽管谋篇布局也旁支斜逸，但在腔调上，不温不火，少见那种炫技般的华丽。
由此，他所建构的那个虚拟的世界，便逼真起来。当他叙述一个住在树上的父亲，一个器官像麦子一样收割了一茬又长出一茬的男人时，达到的效果却是，让人听起来宛如寻常的家长里短，甚至，连一点流言蜚语的怪诞都没有，让我们唯有相信：是的，世界便是如此的。然而他在小说中建造的这幅逼真世相，又具有某种标本的特质，或者宛如一枚琥珀中的化石，惟妙惟肖，却凝固静寂。他的小说里，没有烟火气，尽管貌似红尘万丈，但显然是被更多主观因素提炼过了的，在小说这门艺术所规定的一些指标里，他将混乱的世界井然地安置在篇幅里，让我们信以为真的同时，又时刻强调出：这是艺术，不是家常。所以说，这个人的写作，在艺术品质上，依然有自己坚定的立场乃至顽固的审美。尽管他的小说依靠着诸多的偶然性来驱动情节，但通篇总是被某种宿命般的必然性所统辖。说得浅显一些，他的小说是属于那种“假”的一路，当一幅现实主义的摄影作品被装框挂在墙上后，它便“假”了，成了所谓的艺术。由是，庸常世相在墙上、在框子里，便有了选择、有了取舍、有了主观意图和审美情趣的努力。
他的小说无一例外地说明着“有谁生活在这个世界上还能保留精美的理性，那注定是一个疯子。谁对生活充满激情和幻想，那必然是自我欺骗的高手。谁能心平气和地享受天伦之乐，那无异于行尸走肉”。如此激烈，如此在劫难逃，但他为之陈述的语调却安静平白，有时甚至让人心生不满，好比是在用懒散的语气说着迎面而来的厄难。这也许真的与他的敦厚与诚朴有关，直觉告诉我，此人行文，不是一个快意恩仇的杀手。
这样的小说，喜欢的人会多吗？不知道，反正基本上我算一个。
不出意料，这个人会一直写下去，“大地依然宁静”，他会继续“闪烁着磷光的火焰呐喊”。宁静与呐喊，这是一对儿矛盾。而这个人还在堪称青年的时候，便分辨出了什么是大地、什么是磷火。他拎得清什么是支撑着艺术的生活、什么是窥测着生活的艺术。
问题是，我们总是贪得无厌，即便知道孰轻孰重，在某些时刻，不免仍会希望磷火更加璀璨一些。就比如，拭目以待他的那些文字，在某一个瞬间脱离了不温不火，更加主观一些、严厉一些，稍微多一些枪林弹雨的努力，突然也爆裂一下，一如我所钟爱的他的那个短篇一样，一个幸运儿，最终却自发地要求：我想请你把我的心也摘了。
他倒下去
浑身长出枝丫
一个安静的人
一生没有惊动鸟雀
这同样是他的一首诗。当然，这样的境界符合我难以名状的审美。而我依然关切的是，这个人如是写下去，力量全部藏在肚子里，老了的时候，会不会像一只气球，干脆住到树上去，结果惊动了一树的鸟雀。
