“是托珀姆太太的事，小姐。”
“哦！”
“为什么说‘哦’？”
“请继续。到底怎么了？”
“我明白，小姐，你和托珀姆太太昨天发生了些‘龃龉’？一点口角之类的？”
“是的，可以这么说。”
“我能问问是为了什么事吗？”
“对不起，”多萝西说，“我不能告诉你。那只老猫只会趁机说我诽谤她。那就这样吧！她都告诉你什么了？”
“不过，小姐，”梅森警务长掏出一支铅笔刮了刮自己的下巴角，“恐怕以她现在的状况没法告诉我们任何事。她在吉尔福德的一家小型医院里，脑袋被砸得一塌糊涂。这话别传出去，现在还不知道她是不是能恢复过来。”
多萝西一瞬间完全感觉不到自己的心脏是不是还在跳动，然后她的心就狂跳起来。警务长不为所动地凝视着她。她从牙缝里挤出字来：
“你是说她出事了？”
“准确来说不是事故，小姐。医生说她是被人用硕大的玻璃镇纸狠狠砸了三四次，就是她屋子里桌上的那个镇纸，你也许见过吧？”
“你该不会是说——你该不会是说有人这么干的？故意的？但究竟是谁？”
“好吧，小姐。”警务长梅森仍然严厉地盯着她，他的脸变成了一张巨大的清教徒面孔，鼻子旁边有颗小痣，“我必须告诉你，就我们目前发现的痕迹来看，似乎是你干的。”
不是这样的。不可能。她事后多少有些漠然地想起，当时自己仔细地一一打量着他们：阳光下哈里眼周的细纹，匆匆梳过的浅色头发，松松垮垮的防风皮夹克拉链拉到一半。她记得自己觉得，即使他在体育方面技艺高超，当时看起来却无能为力，还有点蠢。但就连她自己的父亲当时也派不了什么用场。
她听见自己说：
“太荒唐了！”
“希望如此，小姐。我真心希望如此。请告诉我——你昨晚离开过这间房子吗？”
“什么时候？”
“任何时候。”
“离开过。不，没有。我不知道。是的，我想离开过。”
“看在上帝的分上，多丽，”她父亲说，“在我们找来律师之前，别再说了。我往城里打过电话了；我不想吓着你；我都不想叫醒你：总有些原因的。肯定得有些原因！”
镇住她的不是自己的感情，而是他悲惨的脸色。体格笨重，头顶半秃，总为生意忧心忡忡，为世间一切忧心忡忡，约翰·布兰特就是这样的人。他残疾的左臂和黑手套撑在身侧。他站在一团明亮的日光中，面带愁容。
“我——见过她了，”他解释道，“真糟糕，糟糕。不是说我没见过更糟的。打仗的时候。”他碰了碰自己的手臂，“但你还是个小姑娘，多丽，你只是个小姑娘。你不可能做出这种事来。”
他悲哀的语气请求着确认。
“稍等一下，先生。”梅森警务长插嘴说，“听着，小姐！你说你昨晚的确离开过屋子？”
“是的。”
“冒着雪？”
“是的，是的，是的！”
“你还记得时间吗？”
