孔隙

我的天际，由光开辟。

我的记事本，由夜晚书写。

我的语言，用欢乐的舌头传译忧伤；

我的语言，书写欢乐在忧伤的辞典中读出的意蕴。

当步履成为宇宙皮肤上的孔隙，

当鲜活的词语僵死在血管中，道路能带来什么？

是否因此，我有一副为时间准备的笼头，

欲望之手把它解开，

把它套上的，是一只我不明究竟的手？

是否因此，我为翅膀准备了天际，

其中的每一只翅膀都不认识它的邻居，都只说属于自己的语言？

是否因此，我为这时间、为这些翅膀，准备了同一辆辇车？