去往夏河的那天清晨，尽管是阴天，但你仍然戴着巨大的墨镜，枣红色的披肩将头部包裹得很严实。
你脸上的红色印记仍然十分明显，你对笨笨说，你终于明白为什么那些有残疾的人，无论得到多少鼓励，无论他们多么清楚自己只是灾难的无辜载体，但在面对外界的时候，仍然是颤颤巍巍的样子。
荣格讲过：对于普通人来说，一生最重要的功课就是学会接受自己。
只有精神世界无比强大的人才能够坦然地接受自己的不完美，甚至不完整吧。
可是要学会接受自己的残缺，又需要多少时间和阅历的不断洗涤与沉淀？
你说，你看我，自以为已经算是超脱豁达了，就因为脸上突然冒出来这块莫名其妙的东西，都不敢跟陌生人说话了，怕吓到别人。
面对相貌上的残损，你曾引以为傲的内涵，智慧，气场，通通化作了烟云。
你戴上耳机，隔着深色镜片，静静地注视着外面渐渐消散的雾。
清早的候车大厅里人声依然嘈杂，你没有胃口，什么也不想吃。
你一心想着，如果这块该死的红色印记永远停留在你的右脸上，该怎么办？
在抽完一支烟之后，你依靠着冰冷的墙壁，得出了一个悲哀的结论：如果它永远不褪去，那一定不会再有人爱你了。
没有人是因为灵魂美丽而被爱的。
你回到座位上时发现旁边多了一对父子。
小男孩看起来最多七八岁的样子，披着校服，左手打了石膏固定在胸前。父亲的左手揽住孩子的肩膀，轻声细语地跟他说着什么，不断有泪水从他的眼角流下来。
他看起来好像很疼的样子。
半个月来的头一次，你摘下了墨镜，凑过去问那个父亲：“孩子怎么了？”
那是一张中年男人的面孔，黝黑的皮肤上是岁月镂刻的纹路，眼睛里有些混浊但挡不住对孩子的痛惜，这样的面孔，在每个大城小镇都随处可见，那是最平凡的中国父亲。
他断断续续地告诉你一个大概，骑摩托车时，不小心把孩子给摔了。
你注意到他自己的脸上也有擦伤也有淤青，或许在看不到的地方有更重的伤痛，但这一切都比不上孩子的眼泪滴在他心脏上的分量。
你把背包反过来，找出仅剩的几颗悠哈奶糖，你怕自己的脸吓到孩子，只能侧着头跟他说话。
孩子收下那几颗糖之后，很乖地说：“谢谢阿姨。”
你怔了怔，像是到了这一刻才发现对于七八岁大的孩子来说，自己早已经不是漂亮姐姐。
而是阿姨。
对于这个发现，你心里有些淡淡的悲伤，但你只是笑笑，安慰他说：“男子汉不要哭，手很快就好了。”
七点半，去往夏河的游客们开始上车，你起身背着包，拖着箱子对小孩挥挥手。
在那段车程中，你的脑海里不断反刍着小孩子握着父亲的大拇指的画面。
很久很久以后，你从印度回来，借来朋友的空房子写字，某天晚上你梦见祖母那间漆黑的老房子，它阴森可怕，你用尽了全身的力气也打不开那把生锈的锁。
你的父亲就在门外，与你一墙之隔。
你急着哭着就醒来了，外面的天还是黑的，对面那栋楼没有一扇窗口亮着灯，你在寂静的黑暗中待了很久很久。
你忘了他的样子，或者“忘了”这个词语都用得不够恰当。
对于曾经握在手里，真真切切地存在于人生里的人和事物，才可以说忘了。
但自记事起就一直空白的部分，如何能够说忘了？
那天凌晨，你在私密微博上写下了一句话，正是在去往夏河的路上，配在你脑海中那副画面旁边的文字：父亲，到底是什么样的一种感觉？
我想你这一生都不可能会明白了。
