内德·博蒙特看了一眼手表，十点半了。他上楼来到二层的前厅。马兹维穿着晚宴服坐在桌边，内德·博蒙特进来的时候他正伸手要拿电话。
“内德，你还好吗？”马兹维把手收了回来，宽阔而英俊的脸庞气色红润，神情温和。
“我经历过更糟的。”内德·博蒙特答道，同时关上了身后的门。他在离马兹维不远处的一把椅子上落座。“亨利家的晚餐如何？”
马兹维的眼角现出皱纹。“我也经历过更糟的。”
内德·博蒙特剪着白斑雪茄的一头，手指颤抖。与之截然相反的是，他的声音异常平稳。“泰勒在场吗？”他抬眼盯着马兹维。
“晚餐时不在。怎么了？”
内德·博蒙特伸开交叠的双腿，向后仰身靠在椅子上，捏着雪茄的手漫不经心地挥了挥：“他死在街头的排水沟边上。”
“是吗？”马兹维不动声色地说。
内德·博蒙特的身体向前倾去，瘦削的脸紧紧地绷了起来。雪茄的卷纸在他指间碎裂，发出薄脆的噼啪声。
“你听明白我的话了吗？”他暴躁地问。
马兹维缓缓点头。
“所以呢？”
“所以什么？”
“他被杀了。”
“好吧，”马兹维说，“那你希望我歇斯底里一下吗？”
内德·博蒙特从椅子里直起身来。“我该打电话报警吗？”他问。
马兹维稍稍抬了抬眉毛。“他们还不知道吗？”
