“你划？”
“没空。”
“我也是。”
于是它们跟垃圾一起被扔在待售的旧房子里，等下一任房主处置。
还有一幅巨形合影挂在猪父母家的墙上，上面的男女真人大小，远看如卢浮宫历史名画。我很庆幸当时没弄上十张八张这样的大家伙，简直够开一画廊了。
就像见证某种文明的文物总比文明本身长寿一样，这些所谓见证感情的东西也总比感情本身长寿。
然而长寿得不合时宜就成了累赘。
婚纱、婚照、婚礼—再堂皇的形式也无法挽留内容，恰如最精美的杯子也无法保证里面的酒不会变酸。如果一定要讲究点儿形式主义的话，还是用钻戒好了。
后来的一天，地铁里，只见身边一瘦弱女人打开软旧的人造革背包，掏出一本厚实的册子—红缎面烫金的封皮。
“圣经？佛经？”我好奇。
女人小心地把册子打开九十度角—是本婚纱。
假花，假钻石项链儿，假宫殿，假胸，假发，假睫毛，明艳的化纤大篷裙，化纤红缎子蝴蝶结白燕尾服；男的窄额头长下巴，两眼离得太近，在一派光艳的背景中紧张着；女的则自如得多，但即便如照片中的浓妆，还是让人一天遇见十次第二天也叫不出名字的那一种。
但相簿里的简直是个艳女—比起地铁里的这个女人来说：衣服鞋子是让人特意看了还是记不住的颜色与款式，跟主人一样老实黯淡；然而她眼睛里是柔情肆意的，连雀斑都有了雀跃的意思，手指恋恋地抚摸着相簿，过上好半天才翻到下一张。
照相簿不新，边角都有轻微的磨损与淡淡的黑边，大概是常装在背包里又常翻阅的缘故—这是她每天的享受吧？上班一次，下班又一次。起码，在这短短几站里，她的幸福是抓在手里、牢不可摧的—虽然带着寒酸卑微的味道。
每个女人都曾经这样吧？热烈地向往着婚纱簿子里的世界。
后来，才一点一点地发觉：男人和想像的不一样，感情和自己想像的不一样，甚至自己也和自己想像的不一样。
一幻一灭，如灯一开一关。
只看见灯下的世界，未尝不是一种盲目。
生命是座阳光斑驳的密林。
我像只兽，在不间断的明暗交替之中，悄无声息地穿行。
