颖寄人篱下，本就遭人微言，她整日无所事事更是引起了街坊邻居的猜疑。母亲说，要不你跟我学刺绣吧，也好打发这时日。她伸出玉葱一般的十指，问母亲，我能学会么？
先学了再说。于是母亲放下案头的活，开始手把手地教她。在此之前，颖捧着一本线装本的宋词，她念道：
过尽千帆皆不是。斜晖脉脉水悠悠，肠断白蘋洲。
闻之，令人伤怀。
颖的手不及母亲灵巧，常不小心扎破手指，疼得泪珠滚落。她眉头紧皱，将被针扎伤的手指放进嘴里吮吸。但颖终究是聪明之人，一个月的光景，她已对潮绣技巧娴熟起来。而她所绘绣的图案，既不是大红双喜亦非牡丹月季，竟然是大朵大朵姿态各异的向日葵。金灿灿的好似烈日。母亲问她，为何单单喜欢这花？
颖说，你知道西洋有个叫凡高的画家么？我喜欢他的向日葵。
母亲是绝然不知凡高为何方神圣的。她摇摇头笑了。难以置信。
那日，张裁缝见到母亲送往成衣店的几幅向日葵，恍若巧夺天空之作，叹为观止，执意要见那刺绣之人。
六
这一刻，我坐在黑夜里冥想关于你的种种：你敲击键盘的样子，嘴角苦涩微笑的样子。都好像夜空里突然放亮的灯盏，照亮我灰暗的生命。许久不曾让自己浸润在悲伤的海里。当你看到我满脸微笑站在天光化日之下，我不知道你是否也像我一样心怀感激。这个世界上，总是有人能够轻易闯入你的心，与你惺惺相惜。幻觉，灭失。然后是无穷无尽的黑洞，吞噬一切，毁灭一切。就像是划过天际的流星，带给你祈愿的欲望，然后撞向未知的远方——毁于一旦。这段时间，我沉眠在无休无止的虚空之中，有心无力，像一尊失去了操控的木偶。浑身瘫软。没有写下一个字。故事进行到一半便坠入黑洞里，外界的烦扰令我坐立不安。
老省让我写一个稿子，老省是我认识的编辑，老省说要写出你能写的最好的小说。所以我开始绞尽脑汁去构思一个全新的故事。没有历史背景，人物模糊，情节俗套。故事无法进行下去，我的文字便成了无病呻吟的抒情。
在我写下这些文字的时候，我不知道你究竟是怎么想的，究竟站在哪个角落打量我。当你看到我站在灿烂阳光下，你不知道我一转身便会露出苦涩的笑容。一如既往，这个世界飞速流转。我只是一不小心就掉入了温柔的陷阱，然后万劫不复。是谁告诉我，这一切不过虚妄。生生不息，然后死于沉寂。我想为你唱一首温暖的歌，让她在这个冬季触摸你的心，为此，我已经掏空了所有的温存。当你坐在电脑前面，手指僵硬，却依然为我写下那些谏言。我知道我已经彻底地失败了。迷失在一个巨大的漩涡里。灵魂无止境地坠落。我试图让自己的文字温暖起来，但总让人看到冰冷。而唯有你知道，心凉了，连文字也煮成了一锅透彻的冰。一直试图剖析某些不为人知的生命，但我总是徘徊在门洞外面，遥想关于那些黑暗和白昼之间隐秘的细节。生命之于我究竟是一场盛大的喜宴还是一场浓墨重彩的表演。我所有关于想象的谎言，在不经意间被逐一击破。放逐我一个人流浪在兵荒马乱中。
试图歃血，然后联盟。但我发现自己两手空空。
当一个人贫瘠到无法拥有爱的时候，他是这个世界上最可怜的人。你是知道的，我总是无助得像一个小孩，看着脱手而飞的风筝手足无措。我没有哭，不过砂石迷了眼。我试图在旅途中涂抹掉过去的一切。在我的世界里，有这么两种人，有一种人常驻心底，永世难忘；另一种人，蜻蜓点水，路过你的生命，然后消失殆尽。这些人，我要感激。心怀一颗真心，永远为你奏响温暖的旋律。不管我曾经路过谁的生命。始终要成为一颗耀眼的星星。一如你此刻看到的我。我独自唱着没有人附和的情歌。月光作伴，青灯作伴，流水作伴。他们说这叫曲高和寡。
可我，一直，一直都是低吟浅唱。斟酌自己摇摇欲坠的情感。浇注一棵不会开花的树。我一直在唱着，弹拨琴弦，只有你知晓。调子从这里流淌，曲曲折折，抵达不了彼岸。
