文/白云
你与自我为敌，作践可爱的自身，
有如在丰饶之乡偏造成满地饥民。
你用自己的花苞埋葬了自己的花精，
如慷慨的吝啬者用吝啬将血本赔尽。
——莎士比亚
文字是一种承诺么？还是你嘴边勾勒的无谓之誓？
海边，在日光下光鲜亮丽的誓盟，饰梦，总有一种直达人心又遥远难喻的力量。亲近而疏离的，文字的古老游戏。
从文字诞生的那天起，往往复复总是有人在无声中掉落承诺的深渊。尔后旁人哗然，一场陷阱。
承诺有真有假，有善有恶。美好的承诺看似完美却与现实背道而驰。而那些不惊天不动地的承诺有时却能够真正成就一番作为，以及让一个委琐的人变得豁达。承诺并非浪漫人的特属。承诺并不遥远。
承诺可以是随手戴上无名指的戒指，也可以是一个如释重负的转身。
文字是承诺的一种，迷蒙而深刻。文字是承诺，被篆刻在某座无名的高崖上，最嶙峋的石的背面。无法风化，不见天日。
青苔爬蚀，文字注满潮湿。湿漉漉的文字被时光打磨得苍劲，足够撑起一个庞大无际的背叛。
不得不说，背叛总是离承诺不远。
初次见你，在黄昏的车站，人声鼎沸，车辆不断从相对的方向疾驰。你背着笨重的木吉他，轻微的走神。双手插袋，和所有小青年一样囚禁着自己在封闭的世界。对社会有盲目的抵触与排斥，对生活充满激情与绝望。
你和所有的小青年一样漠视周遭的环境，不懂得保护自己。我本没什么新奇，却在无意之中看见你琴套右边复古的字迹。一个诗意的姓名：Shakespeare。
轻描淡写却深刻的姓名，黑色琴套上用微带银光的笔写着。
川流不息，城市是喧嚣的，流转的星辰，曲折蜿蜒的经脉一般，城市在摇晃。唯独寂静的，是一个在夕阳包裹下泛着微光的，西式的，繁琐的，震撼而寂静的姓名，一行复古。
“Shakespeare。”
威尼斯听晚城余音，喧闹被金色覆盖。黄昏在飘摇。
莎士比亚在船上写诗。
十四行诗。
时光磅礴，人性浅陋，而水始终沉默。时光吻醒停歇在教堂十字架上的眼神犀利的鸟。
时光吻醒了谁？是谁在用文字承诺。
再次见你，在夜晚广场的东南角落。城市所有的霓虹都掉落进你小小的角落，好像你突然间就变成了这城市的谁。流淌的夜色灌进你的眼睛。仿佛我看见你，就可以看见一整座生活这么多年的城市。
你不理会四周，兀自深情，又带着一点漫不经心。
你抱着浅纹吉他唱着苏打绿的《小情歌》，流虹飞转，你的夜音飘转在城市的边角。小心翼翼，浅唱低吟的。
小小的小情歌。
而我就站在你对面。
我们对话了，微雨落下。你没有抬头就浅声地说：“是南方的暴雨会如何。一个被淋湿的卖唱者，一个被淋湿的施与者。”
“你的确和所有小青年一样囚禁着自己在封闭的世界。对社会有着盲目的抵触与排斥，对生活充满激情与绝望。”
你笑了，站起身来反诘我：“是这样吗？”
我也笑着：“不是吗？”
就好像，我们认识。
后来，你总会弹着吉他，唱着浅吟般的歌。你说起你单亲的家庭，屋内滞固的空气，夜里无尽的失眠，和关于逃离的若干思忖。但所有倾诉的结果都一样，你低头沉思，然后说一句：“母亲，还需要我照顾。”就继续安静地弹唱起来。黑色的睫毛覆盖着年轻又疲惫的瞳孔中，年轻又疲惫的挣扎。
