在我的幻想中，李白在人生的最后阶段，应该得了严重的失忆症。
失忆是痛苦还是解脱？还真不好说，它在使人忘记一些痛苦的事情外，也忘记了一些永远眷恋的事情。就像癌症患者打化疗一般，药物在杀死坏细胞的同时，将好细胞也杀死了，同时精神和肉体也受到煎熬。
正想将幻想继续下去，忽然听到哭泣声。我转头一看，发现那羞涩的男子如孩子般地哭泣。
儿时挨了父亲的打，我总是尽力忍受着，在打完后，再独自跑到无人的地方放声哭泣。男人的眼泪就像女人的胸脯，绝不可轻易示人。
所以，不小心看到这男人的哭泣，我就像不小心看到女人哺乳，感到很尴尬。
于是我假装没有看见，闭上眼睛装睡，免得他在哭完后又开始后悔让人看见。
然而他似乎并不在乎，依然哭得我行我素，甚至哭得越演越烈，仿佛达到了如痴如醉般的境地。
是什么事情能令一个男人如此伤心欲绝呢？我的好奇心又冒了出来。
我自认我的历史研究是成功的，而这成功的关键就是我丰富的想像力和孩童般的好奇心。
于是我过去将自己的手帕给他擦眼泪。老人家鼻涕多，所以身上会有手帕，当然，我保证给他的这块绝对还没有擦过鼻涕。
他接过手帕，哭泣声就像高速飞驰的火车在减速进站停靠。
在他减速的过程中，我忍不住拿出香烟来抽，顺手也给了他一根。他明显是个从不抽烟的，一抽便被呛了一口，不住地咳嗽。当然，他的哭泣也因此而中止。
我说：“光哭泣还不够，你对着江面大骂几声，或许会轻松一些。”
他点点头，又猛吸了一口，接着咳嗽了几声，站在堤岸上，望着江对面，破口大骂：“李白，你他妈的臭婊子！安禄山，你他妈的狗杂种！”
我顿时大吃一惊，心想：“他怎么和千年前的人有仇恨一般。”
他骂完，坐在堤岸上，猛地几口便将那根烟抽完了，于是问我：“还有烟吗？”
我坐了过去，又给了他一根烟，并帮他点燃。
坐了一会儿，我忍不住问他：“刚才你为什么骂李白？”他咳嗽了几声，想了想，说：“我也不知道，我想也没有想就破口大骂出来了。也许是因为他，我才爱上写诗，因为写诗，我才落到现在这境地。”
他这么一说，我便大概知道是怎么一回事了，一些诗人往往是不合适宜的代名词。比如兰波，比如曼德尔施塔姆，比如茨维塔耶娃，比如林黛玉。这些诗人身上所产生的除了诗歌，便是悲剧。
我看得出这个人身上也有这样的气质。
李白是不是也这样呢？我想是的，但是和他们又是不同的，李白是和整个人间不合，他应该是属于彻底浪漫的仙境中人。
